Dónde
Dónde encuentro el placer de las hojas pérdidas, dónde el sentimiento se vuelve eternamente efímero…
Cómo se acerca la hoja y la fecha, y todo eso que nos imponen…
Y cuál es el orgasmo fatal de la vida que se aleja de los ideales impuestos por el inconsciente sonar de la voz que solo existe en mi mente…
Si en verdad los días se alejan de los sueños y éstos, a su vez, se arremeten en la sangre, es incorrecto encontrarme sosteniendo mi cuerpo con una cuerda. Y no hablo del suicidio corporal ni de metafísica de cualquier tipo.
El árbol, el placar, ese medio cuerpo que se apareció y esa voz que me habló o esa mano que llevó mi cabeza a lo más profundo de la almohada o como se escriba toda esa secuencia surrealista.
Son los días los que se estancan y el fracaso es uno de tantos fraudes que se unen para que la libertad no sea mi única esperanza.
Odio, rencor, dolor, pasión.Nada ajeno, pero al mismo tiempo sin distancias…
por: Mr. Acrata and Mr. Sopen






