Poesía irresuelta

Hoy, otro día, otra instancia, otra agonía.
Me había propuesto escribir algunas líneas de uniformes sentimientos. Pero no materialice ninguna idea en el papel y ni siquiera me asome por la ventana y la militancia se acercó solo en la poesía de la noche.
Con la oscuridad los reflejos se desvanecen en distantes acordes en fa # (por supuesto). ¿Cómo sería la vida en otro cuarto? No demasiado lejos, solo en el de abajo o tal vez en de al lado. Con esa descripción me encuentro en algún piso superior de mis sueños pero con los ojos rojos como ayer esperando la muerte o la soledad.
El ventilador, el zonda (no el diario), las montañas, la hierba y la yerba, el mate, las fotocopias, los libros, la psicoanalista, el papel, la marihuana, los cigarrillos, eso con lo que escribo, la cama, el sexo, el vino, el amor, la libertad, la codicia, la maldad, las malditas cortinas, el colchón en el suelo, la guitarra, el comedor, las clavas, la bicicleta y la autogestión, la vida y la muerte, el calor y la sequedad, la cerveza de verano y el asado en la casa de alguien, la pizza que me obligan, el lomo y la hamburguesa, la burguesía y el capital, el comunista panzón y el alcalde, el anarquista amigo y la misma trinchera, las fantasías y las películas, el ajedrez y la noche, la falta de poesía y de política, los ideales y mi ateísmo, las discusiones y un techo bajo el cual vivir, los amigos, ellas y yo, ellos y ella, la sonrisa, mi sexo abolido e indefinido y un orgasmo anterior.
Entonces eso es la vida.

por. Mr Acrata, Mr. Sopen y RS